Oscuridad

Tiempo de soledad,
de lenta melancolía,
de frases cortas y severas.
No es hastío.
No es falta de amor.
Es una falla en el tejido,
es la trama que empezó a ceder.
Es un punto
que no se puede dejar de mirar.
Desconcierto.
Furia.
Tristeza.
Quietud.
Está bien, es como debe ser.
Cada uno carga
su propia noche.

Ecosistema

Aprendo a abrazarte
a la distancia
porque siempre va a ser hermoso
en un ecosistema complicado.
Pero cuando se aprenden
los limites del sistema
uno sabe
la diferencia
entre lo hermoso
y lo complementario.

El patio

Dibujo en las baldosas
una rayuela
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y sonrío como un acto reflejo.
A través de los huecos de la parra
se filtra el último sol de la tarde.
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Es un calor débil, lejos del verano.
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El frío no da tregua.
El patio de mi casa
cuando era chica
es el
Cielo

Cama

Cambio las sábanas
y ordeno las almohadas
para sentir que ordeno
mi mundo.
Me recuesto
y me resguardo
del dolor.

Cada vez me quedan
menos cosas
que compartíamos juntos.

El baile

Ya no quiero
acosar a este cuerpo cotidiano
con ojos que ven mal,
que siempre juzgan.
Quiero hacerlo pasar
por una hermosa ceremonia,
quiero regalarle un baile,
quiero disfrazarlo grotescamente,
que luzca sus bondades
en la pista
danzando al son
de una cuerda de tambores.
Y en ese devenir de piruetas,
donde conviven el dolor y la alegría,
que ocurra la metamorfosis.
Tal vez la belleza no sea otra cosa
que la transformación.

La muerte está en casa

Caminamos como zombis
creyendo que estamos solos,
pero ella nos rodea, nos abraza,
nos pisa los talones.
Ya no intentamos evitarla,
ni siquiera nos cuestionamos cómo llegó,
solo
caminamos como zombis.
No tenemos la fuerza creativa
de la primavera,
perdimos el empuje,
vivimos en caída libre
hacia ningún lado,
mientras la vida dibuja la tristeza
en nuestras caras.
Hartos de nosotros mismos
caminamos como zombis.
Multiplicamos el dolor,
nos alejamos de la belleza
y nos preguntamos
¿Hasta cuándo?

Lobo está

Decime que construiste nuestra casa
cómo, cuándo y dónde.
Hablame del calor de hogar,
del abrigo de un techo.
Hablame de la chimenea, los troncos, el fuego.
Cobijame de todos los vientos que
quieran soplar nuestro refugio.
Y, al menos, por una noche
encontremos la paz, sabiendo
que el lobo no está.

Persiana I

Me siento junto a la ventana
y dejo que me atraviese.
Mi cuerpo
otra vez negro
rayado como ese color extraño
que no se llega a ver
como vos y yo
en la perfecta oscuridad.

Penumbra I

Si me olvidé de protegerte
es porque ya no me das
el calor que necesito.
Si me olvidé de mirarte
es porque dejé de encontrarte
en la penumbra.
En las noches
hablo sola
el idioma que
alguna vez entendimos.
Y aunque ya no caminemos juntos
puedo reconocer tu paso cansino
en la multitud de la vereda.

Silvana Santalucci nació en 25 de Mayo, provincia de Buenos Aires, donde vivió hasta terminar el colegio secundario. A partir de ese momento, se radicó en Mar del Plata. Estudió Magisterio en Educación Primaria y Acompañante Terapéutica en Niñez y Adolescencia, su trabajo actual. A lo largo de los años, fue encontrando una forma de expresión a través de la escritura, lo que la llevó a incursionar en distintos talleres literarios. Actualmente, concurre a un espacio de escritura dirigido por Sebastián Lopizzo, donde leen y corrigen textos propios y ajenos. Participó de las antologías de poesía “Un rayo” (2022) y “El hielo repentino” (2023), ambas publicadas por Cepes.